Yo casi entiendo a los escritores que se suicidan, si lo hacen en domingo. Creo que es el peor día de la semana, el que menos apetece vivir. Pero Foster Wallace se mató el viernes, y lo encontró su mujer, colgado de una cuerda. Me entero por Miguel Ángel Muñoz de la noticia, http://elsindromechejov.blogspot.com/2008/09/la-muerte-de-david-foster-wallace.html.
Al principio creo que es una humorada de escritor, pienso que quizás al bueno de Foster Wallace le ha dado por contar en un relato su propia muerte. Luego veo que va en serio. Y me vienen a la mente Woolf ahogada en un río, Plath arrastrando la cama a a la cocina para consumar su suicidio doméstico, Hemingway cargando su fúsil para matar osos. Tal vez a todos ellos les costó remontar un domingo.
Pues nada, Foster Wallace, si esa es tu voluntad, aquí te dejamos una canción. Gracias a la de Lepanto por ponernos en la pista de semejante versionaza.
http://www.youtube.com/watch?v=1MDlMdu2gjw
